bleischwere Gedanken, die hinter Klinkern wohnen.
Nackte Beine im Vorgarten des August, der stumme Laut
einer leichten Bö unter Blättern, auf denen Worte sich ranken.
Staub schwebt träge durch die Gasse.
Seifenduft auf der Terrasse. Kopfsteinpflasterbucht.
Winzige Schatten auf der Flucht.
Spiel es, Sam. Orchester vom Band in Casablanca.
Bleibt hier, Antonia un dien trurige Klüsen.
Uns bleibt immer noch Oldenburg in Gedanken
und der tränenfarbene Himmel auf Bögen Papier.
wir werfen den Anker auf steinerne Fliesen.
Dort fließt die Hunte, siedendes Meer.
Verwelkte Tinte, die Kleidung vom Leib
schreib' ich dir und lache sehr.
(vgl. Derek Walcott - Bleecker Street, Summer. 1930)